"Como músico que soy -dijo el baterista- percibo en las improvisaciones del teflón callejero una percusión desganada, bochinchera, orientada hacia el ruido, hacia el anegamiento de los sentidos. Eso, que en otros lugares de América podría ser arte, aquí y ahora carece de felicidad y de espíritu. El grito de ira y desgarro del punk es puro sentido al lado de esto. Algo de mérito tiene, en todo caso, golpear una lata y sacar un rebuzno."

- Terra, reescribimelo para que quede bien, yo te lo digo así, como me sale, vos ponelo lindo.

- Quedate tranquilon que te hago quedar como Kant.

- Eso, que tenga poesía, que sea finoli.

- Ahí va.