Viva Villa, hijos de la chingada.

Polvo de ladrillo en el viento.

La foto de un lanzacohetes M20 de 88,9 mm. en un libro sobre la guerra de Corea.

Si pudiera escucharía un disco.
Uno de los discos viejos. Pero no puedo.

Siempre hay algo por hacer.

No hagas nada, entonces.

No sé qué hacer.

Ella trajo algunos libros de teatro y los dejo arriba de la mesa.

"Video automatically banned from Youtube due to use of the words "sex" and "holocaust". (2007)"

El mundo editorial es una tortilla que gira demasiado rápido en el aire.

Mi vida es mejor ahora que no escucho la música hervida de los comentarios y desde que conocí La remera que quieras.

Creo que deberías escuchar un poco más

de Stevie Wonder este fin de año.

León Ferrari no es un artista plástico, es la boca de un tunel del tiempo que te lleva al culo del arte.

Tanto populismo, tanto populismo, como acusación, como defensa. ¿Por qué no hablamos un poco del miserabilismo del campo intelectual argentino mejor?

Ayer la cancha parecía una olla a presión.

Las medias están arriba del escritorio.

A veces el toping no baja.

Hay que darle igual. Sacudir el alambrado.

Mordé que entra.

Me llaman por teléfono y me ofrecen algo que es peor que la música celta.

"No nos indignábamos, nos enojábamos. Los indignados son unos boludos. Carrió es indignada, la gran indignada de la política argentina. Evita se enojaba."

Sergio Olguín habla sobre V de Vian en HelB.

"Parar todo y solamente escribir en el blog durante un mes. Durante un mes, poner todo en el blog. Transformarlo en una parillada completa con la carne de tus ideas."

Bueno. La historia empezó así. Me levanté tarde y con ganas de seguir durmiendo. Y después atrevesé todo el día tecleando sin releer en la computadora, metiendo palabras adentro de un word, con el alivio pesado de cinco o seis interrupciones. Hice dos siestas. Las dos cortas. Una cerca de las tres de la tarde y otra hacia las siete, siete y cuarto. La cabeza se me descascaraba del lado de adentro. O eso pensaba hasta que me senté recién y puse el volumen de la ansiedad al mango a ver qué pasaba. Saturó y se desconectó. También comí una ensalada de pepino y zahanoria y un pedazo de pollo hervido que me contó, antes de que lo cortara en cubos, la historia de su vida que empezaba así: "Nací en un emplazamiento de Cargill al oeste de la provincia de Buenos Aires donde pasábamos despiertos veinte horas al día abajo de una luz artificial, nos daban cinco comidas y no teníamos banda ancha".

Sebastián Mesa: "Puertas adentro"

Del 12 de diciembre del 2008 al 3 de enero del 2009.

Lunes a viernes de 16 a 19 horas.

La estrella del sud.

Galería de arte.

Humberto Primo 1217. C.A.B.A.

Inauguración: viernes 12 de diciembre 19 hs.

En Brasil es ganha-pão.
En los USA, my bread and butter.
Acá le decimos "periodismo".

Faltan libros de la biblioteca. Eso me garantiza mal humor.

La vulgaridad ya no es tan interesante como hace un par de años.

Y cuando se les cuelgue el XP o el Vista haga sus trucos de magia, recuerden que hace veinte años, todavía se escribía a mano o en máquinas de escribir que eran como un motor de dos tiempos sin combustible y cuando se terminaba había que pararse de la silla, vestirse -si uno estaba en calzoncilos-, agarrar la hoja -por lo general, llena de erratas y manchones- y llevarla, escuchen bien, llevarla en la mano hasta el lugar físico, por lo general distante, donde un tipo la ponía en una pila y seguía tomando te con leche y galletitas. ¿Qué pasaba después? Dios lo sabe, pero yo antes del viejo y obtuso PageMaker tengo que hacer un esfuerzo parecido al de un arqueólogo que mira el terreno y dice: "Acá hay que hacer el agujero". Acuerdense de eso. O si realmente lo prefieren, no se acuerden. Pero, pese a todo, yo voy a poner al bipmap y a la pantalla de rayos catódicos en mi lista final de agradecimientos.

32 puntos sobre Duchamp en Fundación Proa 2008



1.
Domingo 29 de noviembre. Tres y media de la tarde. Entramos a ver la muestra Marcel Duchamp: una obra que no es una “obra de arte” en la Fundación Proa.

2.
La obra se exhibe en unos bloques blancos, prismas y figuras rectas con espacios vidriados y pedestales que no pertenecen a la obra del artista.

3.
El nombre de la muestra está tomado de una pregunta que el artista escribió en 1913, hace casi cien años: “¿Puede uno hacer obras que no sean “de arte”?

4.
El breve dibujo de un ciclista en una hoja pentagramada me conmueve. Parece hecho por un escolar sensible o un músico talentoso.

5.
Los manuscritos son interesantes.

6.
Las fotos en blanco y negro y las proyecciones son interesantes.

7.
La curadoría evita adjudicarle a cada pieza su nombre. Donde tendría que haber título y fecha hay un espacio en blanco. No se comprende que lo mejor de Duchamp es su facilidad para generar relatos teóricos. Amputada la narración crítica, la muestra se transforma en una exhibición de diseño.

8.
En el catálogo dice: “Ninguno de los readymades “originales” existen hoy en día ya que se han perdido, fueron desechados o rotos en sus primeros años de existencia; en los museos y exposiciones en distintas partes del mundo se exhiben sólo réplicas que Duchamp hizo y autorizó en vida. Y aquí se exhiben réplicas de los readymades que hizo el artista en 1964”.

9.
La idea de “tener que replicar” un readymade es compleja y conmovedora. Las comillas en “originales” muestran pudor.
Hay un diálogo posible entre el artista y museo.
El museo: Queremos exhibirte.
El artista: Está bien. Pero yo no hago obras únicas, todo se puede copiar y replicar. Tomo este sifón y lo pongo en este lugar y lo transformo en arte.
El museo: Está bien, pero acá se le va a dar entidad de obra. Así que le vamos a poner un precio, le vamos a contratar un seguro y vamos a poner seguridad alrededor para que nadie lo robe.
Telón.

10.
El museo como institución social es, en realidad, la gran palanca del readymade.

11.
El talento de Duchmap es innegable. Tenía buen gusto.

12.
La versión que se trae de El gran vidrio es hermosa.

13.
Da la sensación de que si uno la golpea puede llegar a sonar vintage.

14.
A medida que se avanza por lo que se exhibe, la muestra gana en intimidad y Duchamp reencarna en una estudiante de diseño que fue al nacional Buenos Aires y todavía vive con su madre divorciada en Palermo. Cuando la madre acepta una invitación de fin de semana, la hija fornica con su novio en la cama matrimonial paterna.

15.
Suena un celular. El dueño atienden y dicen: “Hola. Sí. Sí.”

16.
La muestra es tan pulcra que te hace sentir “artístico”. Eso da desconfianza.

17.
La muestra quiere ser pedagógica y lo logra. Anoto en mi libreta: “Duchamp es un artista que existe para la pedagogía”.

18.
Hoy es más complejo hablar sobre arte y pedagogía que sobre arte y política.

19.
En el catalogo, frases infelices y vulgares como “Se podría decir que el taller de Duchamp fue durante su vida un espacio no sólo para la producción artística sino también para la experimentación y la exposición”.

20.
Me apoyo para copiar de una tarjeta postal una línea en francés que me gustó y una chica de unos treinta años con una identificación de la galería me dice que no está permitido apoyarse.

21.
Duchmap como viaje exitoso al primer mundo. Como ficción menemista.

22.
Anoto: “El recorrido es un pedido casi desesperado de actualización doctrinaria”.

23.
Se comprende rápidamente que el artista nunca fue subversivo y desde hace mucho tiempo que forma parte de la historia del diseño. Eso lo favorece y permite al neófito disfrutar su obra.

24.
Duchamp está presentado, entonces, como un artista democrático. Un artista para las masas, Es una obviedad. ¿Está presentado o siempre lo fue? Tiendo a pensar que es más cierto lo último.

25.
En la muestra, no se ve y no hay humor ácido o paranoia. En su lugar, hay un lánguido recorrido por una intimidad manuscrita.

26.
Recordemos la poca pregnancia del arte en la actualidad. Una conversación desencontrada con un taxista porteño es más incómoda que cualquier obra plástica. Es injusto habla de “domesticación”, entonces.

27.
Vemos en la entrada un grupo que empieza una visita guiada. La mujer que hace de guía señala las obras con los brazos y habla. Parece una directora de colegio secundario. Desde donde estamos no se escuchan sus palabras. Los gestos son enfáticos. Ella sí parece decidida a derrotar al arte en su campo.

28.
Entre el público hay adolescentes y también una mujer embarazada.

29.
En algunos puntos la muestra se vuelve microscópica. Hay algo que aísla al mingitorio del resto. Cierto poder escatológico de lo cual los demás objetos carecen. La pala de nieve está colgada del techo. Parece una buena pala. No hay palas así en Buenos Aires, supongo que porque no hay nieve.

30.
El catálogo de la muestra se ofrece por doscientos pesos. El libro con las narraciones que faltan, firmado por críticos locales, apenas treinta.

31.
En el catálogo caro Duchamp admite que vino a Buenos Aires en 1917 porque la Argentina era un país “neutral”.

32.
El obnumilamiento y la fascinación que sienten de los escritores y teóricos locales por Duchamp demuestra una completa falta de espíritu. Y sólo se puede dar en un contexto social donde el neo-liberalismo no dejó de operar a nivel estético.

1. The film attracted controversy on its original release due to an early use of the word "fuck."

2. When first released theatrically the film was deemed so controversial by the New Zealand censors that it could only be screened before gender-segregated audiences in that country.

3. 27 September 2000: finally passed by the film censors in Ireland!

4. When the film was submitted to the BBFC in 1967 they requested 29 cuts to remove strong language and crude sexual references from Molly's final soliloquy. In return director Joseph Strick replaced all the offending footage with a blank screen and a high pitched shrieking sound. This resulted in the BBFC rescinding the cuts and passing the film fully intact.


Me cago en la idea de un Joyce genial y venerado. Da pena decirlo, ya es lugar común, pero la película del Ulises debería ser un Godard de porno hardcore. No, es mucho. Un Godard sí, pero pasado por la picaresca procesista de Olmedo y Porcel, como El gordo de América o Te rompo el rating.

La comunicación no siempre genera una ganancia social. Las prácticas sociales son positivas en una sociedad que tiende al individualismo. La hiperconectividad no implica necesariamente un vinculo social más fuerte.

La música es una práctica social.

El blog genera en el blogger una idea de autosuficiencia que es errada y aterradora al mismo tiempo.

Orden, control y paranoia en Hipercrítico.

Adiestran pero no insuflan:





"Pueden adiestrar a los alumnos en el empleo de ciertos trucos, pero no insuflan talento donde no lo hay."


(El que escribe los copetes de ADN es un genio, un sidótico o un perverso. La doble negación es lo primero que deberían enseñar a tachar, en todo caso.)

El gusto es una construcción social.

La entrevista que le hice a Bañez en Crítica, colgada del Bicentenario.

Mañana voy, me compro una stratocaster usada, un eqipo de 80, los meto en el country y hago saltar a todos los judíos por el aire con doscientas horas de rock and roll. Y me cago en el premio Herralde de Novela. Sabelo.

"El paso moroso de una insecto me sirve para responder preguntas sobre mi destino."

Finalmente hay algo simple que se puede hacer para saber qué pasa en la rosca contemproánea de los libros. Para cortar las operaciones y la mala leche de la cultura hay que preguntarse cómo suenan los autores. ¿Cómo suena Oyola, Bruzzone, Terranova? ¿A qué grupos nos recuerdan Kohan, Guebel o Bizzio? Hacé la lista y después, andá a tu discoteca, o a la carpeta del Windows que usás de almacén, y fijate si hay afinidad. Porque, gordo, la mía es de una coherencia que mete miedo. Y te digo que también me gusta cómo suenan los libros que escribí.

Ayer Braun me dio ganas de releer a Levrero con tres breves minutos de entusiasmo.

"Un traidor puede más que cien patriotas", la frase es del acervo popular revolucionario argentino. Es una frase dura, que se pliega, pero que está diciendo algo, y cuando uno empieza a pensar que sirve como una simple excusa, su crudo realismo y la resignación que impone reaparecen para volver a coptarte. En otras épocas funcionaba a un nivel práctico. Hoy es una pieza de museo. Su versión digital, "una comentario en contra vale más que cien a favor", da una poco de vergüenza.

Duchamps en Buenos Aires. Un nota. Cuando escriben sobre la muestra de PROA, los de ADN lo quieren meter en un lugar en el cual no entra justamente porque lo quieren meter ahí. Si no lo apretaran, si lo tomaran más tranquilos, con la distancia que se merece, sin el éxitismo porteño y la calidad, fácilmente dispendidada, de "genio", entraría solo. Como vaca vieja en corral conocido. El otro tema, el de la pedagogía, es todavía más interesante. Hoy resulta más complejo hablar de pedagogía y arte que de arte y política.

La gente de 150 monos me publicó, en cuidado PDF, un viejo ensayo sobre algunos equívocos titulado: "Primer avance sobre pornografía y literatura". La revista se puede descargar clikeando acá.

El baterista me dice que se pasó toda la semana escuchando a Stevie Wonder y ahora está listo para salir a conquistar el campo intelectual argentino. Play.

"Creo que Voodoo Chile (Slight Return) es como la Campilla Sixtina del siglo XX. ¿A dónde vamos, Ticholo? ¿Por qué esa necesidad de ir por la vida siempre disfrazado? ¿Cuántas historias contaste y siempre estás en el mismo lugar aunque sientas que te movés todo el tiempo? Es lo más parecido al Pibe Vudú que se hace una isla con una montaña y promete en algún momento devolver todo el dulce que le sacó a la vida."

Durante el FILBA lo vi casi a diario y en un momento, lo entreviste.

"Es casi generacional. Creo que para los escritores de mi edad hay una cuestión de lo sublime, de la autonomía del arte, del compromiso estético, que no se vive de la misma manera que antes. Muchas cosas se diluyeron o son anacrónicas. De hecho, el escritor como modelo moral ya no tiene credibilidad. No eres mejor persona por ser escritor, muy por el contrario, creo que eres

más bien de las malas."

Santiago Roncagliolo dixit.

ADN y Ñ tienen las mismas notas en sus respectivas webs.

Duchamps, Quino, García Marquez y Fuentes y así.

Escribí sobre Mordzinski y lo subieron al blog del FILBA.

Hoy me entrevisté con Gabriel Bañez en un bar de San Telmo. Por una serie de factores que no podría enumerar con facilidad, Bañez se fue convirtiendo en uno de mis ídolos literarios y no me sorprendió que resultara un hombre amable y que en esa amabilidad se evidenciara su inteligencia. Mientras Guadalupe Gaona le sacaba una fotos que prometen, hablamos del premio que acaba de ganar, de su vida en La Plata, de Benito Lynch y de Barreda. Antes de irse me prometió que iba a postear en su blog una nota sobre Lynch que había hecho hace tiempo. Después de un par de trámites y una parada estratégica en el Parque Rivadavia, volví a casa y ahí estaba la nota. Pero aparte de esa nota, excelente, a la altura de cualquier ficción de calidad, me reencontré con un poema que Bañez colgó hace casi un mes. Lo volví a leer y me volvió a gustar. Pero hoy me surgió la duda y, a diferencia de la primera vez que lo leí, abrí el buscador y tipié el nombre del libro del que decía haber sido extractado porque quería saber si realmente existía. Sin emabrgo, no llegué a googlearlo. ¿Por qué? Porque, en mi ignorancia, quiero creer que lo escribió Bañez. Y no se trata de que Bañez merezca ser el autor del poema, sino que el poema, simplemente, merece haber sido escrito por Bañez.

Ahí va.

Salud, Gabriel. Y gracias.

Estilo

“Una vez hablamos de ESTILO

y de cómo el estilo podía ser un enorme problema:

el estilo siempre alberga el peligro de convertirse en una prisión,

en una sala de espejos

donde lo único que haces es reflejarte a ti mismo e imitarte.

Yohji era muy conciente del problema.

Naturalmente, él también había caído en la trampa.

Decía que no volvería a caer

porque había aprendido a aceptar su estilo.

La prisión cedió de repente a la enorme libertad.

Esto es para mí un autor.

Alguien que tiene algo que decir

sólo porque sabe expresarse con su propio lenguaje,

y que, finalmente, dentro de este lenguaje, encuentra la frescura

para convertirse en guardián de su prisión

en lugar de seguir siendo el prisionero.”

De "Apuntes sobre vestidos y ciudades", de Win Wenders, en El acto de ver, Paidós 2005.

Termina el lunes y te mirás unos solos de Dolphy en el You-tube después de haberle dado un par de vueltas al Parque Centenario a buen ritmo. No está tan mal.

El lugar de Constanza de Alejandra Malenchini (Buenos Aires, Nuevo Hacer, 2008) hace juego con la pared de mi cocina y el asa de mi pava. Nótese al fotógrafo jugando a Escher en el reflejo de la lata.

"También a los músicos les gusta hablar de irse al campo. Algunos lo hacen, como Leonard Cohen, que se internó en un monasterio, por siete años, en una montaña. En ese lapso, su representante le robó todo su dinero y le vendió los derechos de sus canciones. Ahora está de gira, por Europa, a los setenta y cuatro años, para recuperar algo de la guita."

"No es excepcional escuchar en la elite intelectual porteña que la ciudad es fea y ellos preferirían irse al campo a criar gallinas. Por supuesto, el proyecto no pasa jamás de su enunciación."

"Esa idea bastante clasemediera de que el escritor debe ser un refugio de la moral, un buen tipo que nos viene a salvar de nosotros mismos y de nuestra relación peligrosa e imbécil con las cosas, y que si lo encontramos va a tener una aura de bondad, de entendimiento, de iluminación, un carisma casi religioso, que va a ser muy parecido a un monje de clausura, a un Cristo al cual nada le incomoda y siempre tiene un parábola para iluminarnos o puede desenrollar una conversación apasionante y sentida sobre los tópicos más importantes, esa idea, bueno, yo ahí no entro, no me pueden encerrar en ese cuarto. Un vez leí que Dostoieski escupía cuando hablaba, no se bañaba, nunca pedía "por favor", vivía borracho y se tiraba pedos en público. Quizás no sea cierto. Pero cómo te imaginás la figura del tipo que leés, creo, también habla de cómo leés y qué esperás de un libro."

Hace unas horas, en el mega-flan lunar al que los organizadores del FILBA insisten en llamar "Domo" y los jóvenes escritores apocalíticos llaman "la carpa esa", Lemebel contó, carisma mediante, cómo surgió el que es, sin dudas, el mejor título de la literatura reciente.

Fue algo así: "Me encontré una loca y le pregunté "¿seguís haciendo Show?" y ella me dijo "Of course" y entonces yo le pregunté qué cantaba y me repasó algunas canciones, esta y esta y Tengo miedo, Torero de Sarita Montiel y ahí yo paré la oreja y me apropié del titulo, pero años después un amigo fue a España, al archivo de no sé donde y yo le pregunté que me averiguara por la canción y no existía. La loca me había mentido". Fue el mejor momento de la entrevista que le hizo Fernando Noy. Y eso que la charla tuvo buenos momentos, por ejemplo, cuando cantaron a dúo. Antes de que terminara me fui. Me pone mal tanto diálogo fresco, tanta trolés y tanto talento.

Nota uno: Estaría bueno que, dada la importancia de la anécdota, Zunini se desgrabara esa parte y no tengamos que repetir esta infame cita de memoria que no le hace honor al permorfer ni a la historia misma.

Nota dos: Otra cosa más sobre la carpa lunar. Se me acerca un niño malo, un blogger de esos, y me dice: "Esto los inflaron con la envidia y el resentimiento de los escritores que no llamaron, por eso está tan durito y se banco el viento de hoy a la mañana. No hay desorden climático o meteorológico que tire una cosa así al suelo".

La novela familiar del neurótico cordobés

Por Juan Terranova


Un gato bautizado “Infierno Vacío”, niños bucólicos con las manos paralizadas, fotos familiares: Un oso polar, primer libro de relatos de Pablo Natale –editado bellamente por Recovecos, el sello cordobés más activo del momento– presenta cinco narraciones construidas a base de gestos arbitrarios y vitales. Como si fueran bocetos de novelas truncas, salvo por algunas recurrencias claras, las piezas no tiene una unidad estilística, pero sí temática. El primero cuento, que da nombre al libro, describe la vida de Lautaro Hans Melzenberg, un simpático tullido que terminará siendo explorador en el Ártico, y su relación familiar con su inestable tío, fotógrafo aficionado. El el segundo cuento un joven marginal revela diferentes formas de encarar la pubertad. El tercero incluye los dibujos de un psicótico apacible que construyen una historia llena de ausencias. En el cuarto, un grupo de pieles rojas se muda a una casa del barrio. Con estos personajes, Natale se ejercita y se complace en la rareza sin llegar a ser bizarro, y trabaja el verosímil con humor y sosiego. Aunque el primer gesto de lectura sería pensar referentes cordobeses y minimalistas para estas historias –imaginarles escenarios de sierras o pueblos aislados donde se copia a Raymond Carver–, los verdaderos modelos de Un Oso Polar parecen estar más en el cine reciente, Flores rotas de Jim Jarmusch o Los excéntricos Tenembaum de Wes Anderson. El rasgos más cordobés de Natale, en todo caso, es evitar, salvo quizás en el cuento “Acerca del verde claro”, todos los tics clásicos y previsibles de la narrativa breve del Rio de la Plata. Si Córdoba fuera la Dublin argentina –y es probable que lo sea–, Natale le pondría un humor muy sutil a los personajes de Beckett. El coqueteo de Un oso polar con lo efímero, lo deforme y lo universal, lo acercan a la poesía de Luciano Lamberti y los experimentos narrativos de Federico Falco, con quienes comparte un aire generacional de promesa no sólo en el perímetro de su provincia sino a nivel nacional.

(Publicado hoy en Culturas de Crítica.)

"Si de chico no te agarraste a trompadas, de grande sos escritor."



(Alejandro "el bajista del rock argento" Medina dixit.)

Lo máximo a lo que puede aspirar un músico es a darle sentido a la existencia de los que lo escuchan. Mitch, vos lo lograste. Que Dios misericordioso te tenga en la gloria.

Las fotos de Mordzinski en el blog del FILBA me gustan mucho.
(Y lucen bien en el blog, hay que decirlo.)

"Ya están los tres probando sonido en el microestadio de Don Pedro" me dijo el baterista.

Autoretrato en el baño del MALBA, el día de apertura del FILBA.

En el seudo manual de estilo de la editorial Perfil Fontevecchia escribió una seria de aforismos que son imperdibles. Había uno que decía, cito de memoria, "Un poco de paranoia es imprescindible para una correcta evaluación del todo". En su momento me hice la pregunta ¿cúanto es un poco? Ahora, que pierdo amigos como quién transpira en el subte noviembre 2008 me doy cuenta que, en este contexto, "poco" nunca es "demasiado".

Interesante mezcla de vampiros y gente talentosa en la entrega de los premios de ensayo y de novela de Sudamericana - La Nación. Interesante, pero en un momento satura.

A diferencia de algunas de las mesas que siguen, no se puede decir que el inicio del FILBA me haya resultado seductor. Gianni Vattimo es un filósofo que está en su ocaso creativo, que en los 80 podía llegar a decir algo, pero igual, hace veinte años, también hubieramos optado por quedarnos afuera y hacer puerta en la Gran Carpa de los Hermanos Braun. La tarde estaba hermosa.

Hasta ahora lo que más me impresionó del FILBA es Braun diciendo que tiene Silvio Rodriguez en el equipo de audio del auto.

Si tenés ganas, poné primera y salí: El evangelio de la edición independiente según Funes.

Algunos quieren escribir para todos, otros para nadie, otros para sus amigos, otros para ganar dinero... Todo bien, pero el tema es ¿quién entra en la librería? ¿Cómo es la gente que entra en la librería? El tema no es cómo escribís o lo que te zumba en el bocho, si tenés una editorial independiente o si publicás en Mondadori, el tema es el perfil del que entra en la librería. ¿Querés ampliar el público lector? El primer tema es trabajar con el canal natural de la venta del libro, que es la librería y sobre todo el librero. Y después vemos.

Mi hermano vendió el contrabajo. Lo voy a extrañar.

Facebook. Maximiliano Zwenger te ha invitado al evento "Kylie Minogue X Tour"...‎ - el Sábado, 15 de noviembre a las … 9:05. pm


Facebook. Maximiliano Zwenger te ha invitado a unirte al grupo "MST - Nueva Izquierda" de Facebook. Para ver más … 9:19 pm.


La felicidad a solo 14 minutos de diferencia.

La entrevista es como ver una reposición de Seinfield (nada nuevo pero todo está ahí): igual me cabe el gordo bardero y anti-peronista.

Volvió el twitter a mi vida.

Telón. Ayer fui a ver a El perrodiablo que estuvo en el ZAS. Abrió una banda de floggers que no sonaban a nada. Cantaba una piba que parecía Silvina Garré. Cantaba y tocaba el triángulo. En un momento, uno sacó un charango. Duró demasiado. (No los salvó, entre gallos y madrugadas, un cover de los Ramones bien tocado.)

El arte de la distorsión. Cuando terminaron los floggers, los del Perro enchufaron rápido. Las guitarras del hambre volvieron a sonar, aunque Chaume pidió un poco más de sonido en el medio del asunto. Las guitarras mandan en el Perro, son una pared áspera. Pero el nenito del bajo la rompió cantando y mostrando una seguridad envidiable. Eso sí, la araña no se vio. ¿Volverá? El pelado, que siempre es un reloj, tuvo una noche especialmente buena. En un momento la batería me empezó a contar la historia que siempre le escucho: la historia de un tipo que cae y se levanta.

El núcelo duro. Así se despidió Doma: "Chau, gracias a todos, gracias a vos, y gracias al nucleo duro". Vanoli, que llegó a la mitad, me dijo: "Estos pibes son indestrutibles". Chau, Perro, gracias a vos.

La previa: el FILBA ya tiene blog. (En la foto, vemos el armado de la enorme carpa de Heineken donde se regalara cerveza helada a los concurrentes.)

"La gente aburrida lo encontraba divertido.

Para la gente interesante resultaba monótono."

Muriel Spark, Los encubridores.

Me dan la planilla y lo primero que veo es el logo de la universidad. Es una planilla de "humanidades". Estoy nervioso, aspirando a una beca importante. Hay un item que dice: "Campos de interés y objetos de estudio" y cuatro lineas de puntos. Escribo: "Nazismo, comunismo soviético, motores de combustión interna y rinocerontes". Me despierto del sueño con un sabor de justicia idiota en la boca.

Esta es la confianza que necesita la poesía porteña, sí, señor: "Voy a generar un cambio tan profundo en la subjetividad contemporánea que mañana en lugar de tostadas vas a comerte una plancha de telgopor."

Actualización: Jaramillo es ese tipo de pibes que te rompe la tibia de una patada y después te dice "psicótico".

La cultura argentina es un pedo chino.

Recursividad: tiempo libre más desconcentración.

Me corren por derecha, me corren por izquierda, pero yo sigo parado en el mismo punto de siempre, esa intersección conocida entre el narcisimo y las imposibilidades.

No hay caso, el twitter no vuelve. Y encima Molina me dice: "Eso de decir que acá está lo de allá no va". Tiene razón. Recursividad: mini-desquicio simbólico de jueves.

Tengo olor a grasa de cordero en los dedos.

En realidad, Hemingway habría tocado con los ZZ Top. Es una obviedad, perdón.

Como no tengo twitter acá van algunas cosas que deberían ir allá:


Buscando el origen de una frase de Joyce.

Si Hemingway viviera, tendría una banda de rock cabeza.

Aporía: Jagger es careta.

1.20 horas. Recursividad: recibo el verano en canzoncillos.

No recuerdo haber grabado con esta banda de lounge-cool-argento.
Pero el bajista se llama igual que yo.
Quizás en sueños, quizás sea apenas una coincidencia.

Nos vemos hoy a las siete en la mesa de Eterna Cadencia.
Va a ser como el Youtube: broadcasts yourself.

No me anda el twitter, señor.

Hoy, mi reunión twitter, en presentación de libro.

Conclusión: tu tuit va a ser exigido, analizado y medido.

Recursividad: paranoia estética.

Salió la Contrrareforma#4 donde se puede leer un ensayo que hice sobre 76 de Félix Bruzzone.

Volquer dice que "la corporación de los prosti–freaks semifamosos es inofensiva" en un texto virtuoso desde muchos puntos de vista.

Luis me avisa que murió Damiano, el de Garganta profunda.

"Gerardo Rocco Damiano was born in New York City on Aug. 4, 1928. As a youth, he worked as a shoeshine boy in Times Square and as a busboy in a Manhattan Automat. At 17, he joined the Navy, serving four years.
After leaving the Navy, Damiano spent 12 years as an X-ray technician and later became a hairdresser. An amateur photographer who shot weddings and baby pictures, Damiano began his film career in the late 1960s at the suggestion of his accountant."

los jugadores de San Lorenzo

son amigos

se festejan se ayudan

pero el trasfondo

soy sincero

y paranóico

no es el espíritu de gol

camaradería grasosa

escupidera de plástico

es una cuatro por cuatro

cacharro sin clase

de los alemanes severos

De Poesía para gerentes,

Editorial Funesiana.

Jimmy dijo que Internet sería una novedad si la salida USB la tuvieramos en el cuello. Y ni eso.

Maradona en la selección es la Gran Revolución Productiva del Periodismo Nacional. Más de uno va a cambiar el auto, otro va a terminar la casa y algún editor, sobre mediante, se clavará una quincena en Playa del Carmen. (Y estoy siendo modesto, por pudor.) El que no se da cuenta, que se vaya a carpetear billeteras al subte D.

"Tu alegria japonesa,
Narco-exagerada."


Dema y su orquesta petitera,
la verdad en materia de tango argentino.

from Alejandro Soifer ...@hotmail.com
hide details 1:40 pm (7 minutes ago)
to Juan Terranova <juanterranova@gmail.com>
date Oct 30, 2008 1:40 PM
subject Para que le pases el dato a tus groupies...

Ayer vi El bailarín de tango a 10 pesos en Medrano 594 (y Corrientes).
Estaba al lado de El mensaje de Silo. Si me preguntás, lo consideraría un honor.
Abrazo.

Jardin de infantes de marina y pirañas según Dr. Pakus. (Qué civil y correcto resulta el que busca las obras de Marx en este contexto. Me quedo con la frase "depredaban con pasión, con rabia".)

Hacia el Zunini-Braun Fest. Allí vamos.

Te tiro una idea. Johnny Deep haciendo de ese niño Orson Welles en una bio-pic dirigida por David Lynch. El corazón de la película no tiene que ser Cityzane Kane, sino el momento del Gran Equívoco y los ensayos de Macbeth, beware of Macduff.

La librería Eterna Cadencia tiene un blog nuevo que registra la vida alrededor de los libros. Los estoy tratando de convencer de que pongan una camarita y transmitan en vivo y en directo las 24 horas todo lo que pase. Una especie de Gran Hermano cultural. El próximo paso sería encerrar un par de poetas adentro con un salamín y un sifón a ver qué hacen. Si no pasa nada, les hacemos llegar falsas reseñas de sus obras.

(Como los suplementos culturales siempre adulteran la información que reciben el experimento del blog de una librería central como ésta nos ayuda a ver qué pasa realmente en la rara alquimia de la venta de libros. En nuestro escenario de tergiversación y mito no es poca cosa.)

La sola idea de tener que ir al traumatólgo me pone de mal humor. Me lo imagino ahí, sentado en su consultorio, con su camilla de cuerina negra. Te duele acá, no, te duele acá, no, te duele acá, sí, la puta que te parió. Y después viene un "jodete".