The Romantics: Talking In Your Sleep.

El busto de Evita en Sierra

Por Ignacio Molina

Se inauguró en 1953. El día del golpe del 55, vecinos gorilas la ataron a un auto y la arrastraron por el pueblo. Otros vecinos la rescataron, se la llevaron a caballo y la escondieron en una cueva en las sierras. El busto de Evita estuvo treinta años ahí. En los ochenta el peón de un campo la encontró de casualidad en esa cueva, mientras perseguía a un zorro. Hasta principios de los noventa, permaneció en el galpón de ese campo. Entonces la restauraron, la devolvieron a su lugar de origen, y yo la vi todos los días durante varios veranos. Este miércoles, un día antes de un aniversario del nacimiento de Evita, apareció destruida.

Shot by an anonymous Eurodog.

Querido Amigo,
Espero que la estes pasando muy bien y que Europa siga siendo digna e instructiva. Te escribo porque encontré algo en los pliegues de la web que sé que ta va a gustar y a sopredender gratamente si aun no lo has descubierto. Ella se llama Yael Naim. Creo que todavía no se casó con ningún presidente de la Unión Europea y es el tipo de artista que nos conmueve con su simplicidad y su talento. O como decía un primo que yo tenía y que trabajaba de enfermero en el Hospital Ramos Mejía: "Todo es mucho más simple con talento". A él fue a la primera persona que vi bailando break-dance y a vos te dejo estos links.

Far Far

Puppet

Toxic (Sí, una versión del mega-hit para esa colección de gente que toca cosas así y asá y las tranforma de una manera notable.)

Un gran abrazo,
Terra.-

Poemas de amor tóxico

Habíamos terminado de jugar.
Beta tenía una botella
de agua mineral en la mano.
La cancha estaba tersa
como un guante de polietileno.
No esos médanos
de los viernes a la tarde.
Algún derrape de mi lado,
porque a veces llego tarde.
Y entonces Beta, parado,
se puso a hablar
de tenis, prostitución y política
como si hubiera una tribuna
gritando su nombre.
Pero no había nadie,
las canchas estaban vacías,
esperando a los jugadores.

Hola, yo soy tu polizonte. Me voy a encerrar en las cajas de sonido de tu banda y ahí voy a crear un mundo nuevo, una civilización llena de traumas, gripe porcina y placeres primitivos.

Dale la vuelta al mundo con la agencida de viajes BS.

Si te quedás sordo, te devolvemos la diferencia.

Tu vida necesita rock

May 5 - Bogota, Colombia, Coliseo el Campin

May 7 - Buenos Aires, Argentina, Luna Park

May 8 - Santiago, Chile, Velodromo

May 10 – Belo Horizonte, Brazil, Chevrolet Hall

May 13 - Brasilia, Brazil, Ginadsio Nilson Nelson

May 15 - Sao Paulo, Brazil, Credicard Hall

May 16 - Sao Paulo, Brazil, Credicard Hall

May 17 - Rio de Janeiro, Brazil, Citibank Hall Rio

May 30 - Moscow, Russia, B1

May 31 - Moscow, Russia - B1

June 2 - Helsinki, Finland, Icehall

June 4 - Oslo, Norway, Spektrum

June 6 - Solvesborg, Sweden, Sweden Rock Festival

June 8 - Giessen, Germany, Hessenhallen

June 9 - Berlin, Germany, Zitadelle

June 10 – Bamburg, Germany, Jakoarena

June 12 – Donnington, England, Download Festival

June 13 – Bergum, Holland, Waldrock Festival

June 14 – Karlsruhe, Germany, Europahalle

June 16 – Bonn, Germany, Museumsplatz

June 17 – Zurich, Switzerland, Volkshaus

June 19 – Clisson, France, Hellfest

June 26 – Dessel, Belgium, Graspop Festival

June 27 – Milan, Italy, Gods Of Metal

(Y después vos te quejás porque fueron trece horas de vuelo, maricón.)

El sábado 16 de mayo de 18:00 hs. a 21:00 hs. en la galería Jardín Oculto, Venezuela 926 (San Telmo), se presentará el primer número de la revista de crítica de artes visuales Verme. Habrá ejemplares, tragos y musicalización a cargo de Nahuel Vecino, Diego Gravinese y Juan Terranova, entre otros. La revista Verme es un emprendimiento independiente y autogestionado, producto de apuntes y experimentos de escritura en torno a acontecimientos puntuales de las artes visuales del medio local y del extranjero, realizados, mayoritariamente, por personas provenientes del mundo de la literatura. Cada número comporta una estructura fija que suma una serie de escritos críticos de carácter libre, más una entrevista a un artista consagrado, más textos de artistas. Esta primera entrega contiene una entrevista a León Ferrari, textos de los artistas Guillermo Iuso y Aníbal Buede, y escritos realizados a partir de muestras recientes de Macció, Lamothe, Villar Rojas, Santoro, Pombo, Duchamp y Gumier Maier, entre otros.

Empieza Letras Incómodas de Patricio Erb.
Salud, compañero y felicitaciones.

El secreto del mal

Por Roberto Bolaño

Este cuento es muy simple aunque hubiera podido ser muy complicado. También: es un cuento inconcluso, porque este tipo de historias no tienen un final. Es de noche en París y un periodista norteamericano está durmiendo. De pronto suena el teléfono y alguien, en un inglés sin acento de ninguna parte, le pregunta por Joe A. Kelso. El periodista responde que es él y luego mira el reloj. Son las cuatro de la mañana y no ha dormido más de tres horas y está cansado. La voz al otro lado del teléfono le dice que tiene que verlo para transmitirle una información. El periodista pregunta de qué se trata. Como suele suceder con este tipo de llamadas, la voz no suelta prenda. El periodista le pide, al menos, una pista. La voz, en un inglés correctísimo, mucho mejor que el de Kelso, le dice que prefiere verlo personalmente. De inmediato, añade, no hay tiempo que perder. ¿En dónde?, inquiere Kelso. La voz menciona un puente de París. Y añade: En veinte minutos puede llegar caminando. El periodista,que ha tenido cientos de citas semejantes, contesta que en media hora estará allí. Mientras se viste piensa que es una manera bastante torpe de arruinarse la noche, pero al mismo tiempo se da cuenta, con un ligero asombro, de que ya no tiene sueño, que la llamada, pese a su previsibilidad, lo ha desvelado. Cuando llega al puente, cinco minutos más tarde de lo convenido, sólo ve coches. Durante un rato permanece quieto en un extremo, esperando. Luego cruza el puente, que sigue solitario, y tras aguardar unos minutos en el otro extremo finalmente vuelve a cruzarlo y decide dar por concluida la noche y volver a casa y dormir. Mientras camina de regreso a casa piensa en la voz: no era un norteamericano, de eso está seguro, tampoco era un inglés, aunque eso ya no podría asegurarlo. Tal vez un surafricano o un australiano, piensa, o puede que un holandés, o alguien del norte de Europa que aprendió inglés en la escuela y que luego lo ha ido perfeccionando en distintos países angloparlantes. Cuando cruza una calle oye que alguien lo llama. Señor Kelso. De inmediato se da cuenta de que quien lo ha llamado es la persona que lo ha citado en el puente. La voz sale de un zaguán oscuro. Kelso hace el ademán de detenerse, pero la voz lo conmina a seguir caminando.

Cuando llega a la siguiente esquina el periodista se da vuelta y ve que nadie lo sigue. Está tentado a volver sobre sus pasos, pero tras vacilar un instante decide que lo mejor es continuar su camino. De pronto un tipo surge de una bocacalle y lo saluda. Kelso devuelve el saludo. El tipo le tiende una mano. Sacha Pinsky, dice. Kelso estrecha su mano y dice, a su vez, su nombre. El tal Pinsky le palmea la espalda. Le pregunta si le apetece tomar un whisky. En realidad dice: un whiskycito. Le pregunta si tiene hambre. Asegura conocer un bar abierto a esa hora que vende croissants calientes, acabados de hacer. Kelso lo mira a la cara. Pinsky lleva sombrero pero aun así se puede apreciar una jeta blanca, pálida, como si hubiera estado muchos años recluido. ¿Pero en dónde?, piensa Kelso. En una cárcel o en una institución para enfermos mentales. De todas maneras, ya es tarde para echarse atrás y los croissants calientes seducen a Kelso. El local se llama Chez Pain y pese a estar en su barrio, si bien en una calle pequeña y poco frecuentada, es la primera vez que entra y posiblemente la primera vez que lo ve. Los establecimientos a los que suele acudir el periodista están, en su mayoría, en Montparnasse y son lugares aureolados con una cierta ambigua leyenda: el bar donde comió alguna vez Scott Fitzgerald, el bar donde Joyce y Beckett bebieron whisky irlandés, el bar de Hemingway y el bar de John Dos Passos y el bar de Truman Capote y Tennessee Williams.En Chez Pain los croissants son, efectivamente, buenos y están recién hechos y el café no está nada mal. Lo que lleva a Kelso a pensar que el tal Pinsky probablemente sea, posibilidad horrenda, un vecino del barrio. Mientras sopesa esta posibilidad, Kelso se estremece. Un pesado, un paranoico, un loco que observa sin ser, a su vez, observado, alguien a quien le costará sacarse de encima. Bien, dice finalmente, usted dirá. El tipo pálido, que no come y bebe a sorbitos una taza de café, lo mira y sonríe. Su sonrisa es, de alguna manera, una sonrisa en extremo triste, y también cansada, como si sólo con ella se permitiera exteriorizar el cansancio, el agotamiento y la falta de sueño. Cuando deja de sonreír, sin embargo, sus facciones recobran instantáneamente la gelidez.

Publicado en El Cultural.es.

Una frase para el Cervantes: “No voy a decirte que la felicidad y el consuelo está en los libros, pero es ahí donde yo encontré esas cosas”.

(También las encontré en otras partes y sobre todo en algunas personas, pero una frase tiene que exponer una verdad solapada para ser eficiente.)

Y está bien, todo resulta al final una larga cadena de malentendidos, pero, así y todo, el relativismo absoluto es un oxímoron injustificable. El mal y el bien existen. Así las cosas, mejor que el equívoco suene para el lado indicado. A veces pasa. Abur.

“Desconfío de los apocalípticos pero cada tanto los escucho.”

"La candidatura de Nacha también es un Síndrome de Estocolmo."

Como era de esperar, lo mejor de la muy buena nota sobre la muerte de Felipe Romero en Perfil son los comentarios.

La Mala Rodriguez y Jota Mayúscula: dame fuerza.

Ayer en la televisión de la cancha vimos que Tinelli tenía un ejército de prostitutas de lujo vestidas para el sadomaso.

Respeto eso.

¿A qué crítico literario catalán se parece David Gahan en este video?

El tema es de Songs Of Faith And Devotion que salió en 1993. Yo tenía diecisiete años y todos ustedes no existían.

"Escribiendo para ser contemporáneo de uno mismo."


Gracias Javier, gracias Luis.

El primero de mayo aterrizás en Buenos Aires y salís del 747 gordo y viejo como una vaca muerta por una manga de la década del 80. La gente que te lee el pasaporte usa barbijos y guantes. Y vos te acordás de todas las novias que tuviste durante el secundario y esa forma tan extrema que tenías de pensar las relaciones sociales. Depeche Mode es especial para ese tipo de días feriados.

Rock y política.

"Mientras murmuras con el de al lado
que el batería entró cruzado,
y yo sé bien que te quema la envidia,
Preparate, va a estallar el obuz."



Chau, gracias por todo, amigos de Alcalá de Henares.

"Tal vez el problema no es ser o no peronista. Tal vez el problema es tener cierta sensibilidad social, cierta sensiblidad con lo popular, ciertas ganas de que las cosas -los servicios básicos y los consumos culturales, por ejemplo- sean para todos; al menos un mood de que el mundo sea más all included para todos y un touch de lucidez para saber por donde el país podría ser más inclusivo, y por donde no. Prividera -lo puedo oler a través de mi monitor- lo sabe."

Linne en el Hebi.

Pedro Menardo de las Pampas.
¿Cuántas tripas colgaste del alambrado?
Juan Nicodemo El Castellano
sabe muy bien
que las derivaciones de la picaresca
son limitadas pero siempre
se puede aprender
algo de los momentos
de censura y superviviencia.

Viviendo en la Era Pop, por Los flechazos.

El generalísimo hablándole al mundo en su idioma.

Camilo José Cela, pedorro domiciliario, Premio Cervantes 1995.

Nonchalance.

http://www.wordreference.com/fres/nonchalance

Houellebecq.

El peronismo también fue un grupo de rock. El general de manager astuto, un Malcom McLaren, un Andrew Loog Oldham. Evita, la cantante trágica, sensible, convencida, muerta antes de tiempo, una evocación autodestructiva del amor. Y los negros del proletariado ahí, funcionando como ese baterista sólido y tenaz que siempre está, como un artesano talentoso que construye en vivo o en estudio el sonido de la masa. Los primeros discos fueron impresionantes. Energía, disciplina, hambre para comerse al mundo. Pero el grupo dudó después de la muerte de Eva, y la vuelta a los escenarios, con una nueva cantante, fue catastrófica. Mucho peor que The Doors con Ian Astbury. Y para colmo después metieron un montón de tecladistas que se pensaban que el midi iba a revolucionar la música contemporánea.

Chau, campeón. Y gracias por todo.

"Desde que te trasgredí se te voló tu ángel."

El claro palacio
Tomas Segovia


Hace años ya que secuestrado
de mi claro palacio
masco en casas extrañas mi pan de solitario
hallando en su sabor salado
la sombra de unas lágrimas que son la sombra
de aquellos días.

Nadie ahí me reconoce.
Cuando paso, bajando la mirada,
por las frondas que antaño tachonaban
de singular penumbra mis diáfanos salones,
siento que cruzo el espacio más triste.

Así, olvido mi nombre y no digo mi raza.
Como extranjero piso los caminos que abrí,
ni quiero como impía voz
turbar el monumento de ausencia del silencio.

Y vivo aquí entretanto sin delatarme nunca,
aunque no puedo más, hermanos míos, no puedo más.


(19.6.61)

Después de la famosa del bloc, acá otras frases del peronólogo argento:

"Nunca trabajé en el Estado, bueno, cada tanto escribo en Página, pero Página es de Clarín."

"El gran virolo argentino se la re banca."

"En los nichos de mercado editoriales te meten cuando estás muerto."

"Yo les vendo libros a las madres de sus novias, giles."

"El huevo de Colón lo tengo yo. Los huevos de Perón no los tiene nadie."

"Si quiero pintar "Pron" en la pared sin la letra R y con un signito de paz en la O lo hago, caretas. Está todo bien. Es el marketing sublime de la calle."

"Una vez en un acto le tiré los galgos a Cristina y todo."

"Una vez me lo cruce a Cesar Aira en la feria del libro y le dije: "Con vos está todo bien, boludo. Los que son una mentira son los de la Joven Guardia."

"Hoy cualquier pelotudo tiene un peronista en la familia."

"Antes era mucho mejor, en vez de comentarios anónimos, nos cagábamos a tiros en Ezeiza."

"Con esta pinta, a cuatro o cinco bloggers me los cogí de parado en una rave."

"Soy narcisista y me la banco."

"Si quiero me tomo un fernet en Puerto Madero, pero prefiero tomármelo en otro lado."

"Perón construye, Evita dignifica y yo soy el referente intelectual del peronismo. ¿Y vos qué hacés? ¿Reseteás la 486 todavía?"

"Yo con la cultura cogí más que Federico Luppi."

"Tus versitos sensibles metételos en el culo."

Alcalá es así.

Alcalá de Henares.

Quizás deberías escuchar este tema una vez más.

La novia de Jimmy toca el ukelele.

Chau. Me voy a Madrid.

Y en 1988 leía revistas compradas en el Parque Rivadavia, tipo Ultratumba y Judge Dredd, escuchaba este tema en la radio y usaba una campera de jean celeste.

Me gusta Blondie.

"Contame algo que hable de las cosas que conozco de una manera nueva."

Divertidas tiras post-liniers.

"Non resta che stare a vedere: può darsi che nei prossimi dieci anni la generazione della joven guardia produca i classici futuri. Oppure, come dice la severa Beatríz Sarlo, che buona parte di essa si trasformi in ciò che è oggi la televisione: qualcosa in cui tutti sono molto più stupidi del necessario."

Il manifiesto.

Siempre hay alguien más reventado que vos.
Y siempre es más infeliz también.

Sí, vuelvo a Madrid.

"Tras años de hegemonías supuestamente indiscutidas, como en la dictadura o después, con el neoliberalismo, la misma sociedad –o gran parte de ella, sobre todo en las capas medias– que fue soporte de ese predominio se vuelca al discurso opuesto y se abren etapas de fuertes pujas entre esas cosmovisiones antagónicas. De alguna manera, en ese aspecto están hermanados, pese a sus diferencias, Alfonsín y Néstor Kirchner."

Epitafios, por Luis Bruschtein.

El día que mataron a Alfonsín.

[Calvera has just captured the Seven]

Calvera: What I don't understand is why a man like you took the job in the first place, hmm? Why, huh?
Chris: I wonder myself.
Calvera: No, come on, come on, tell me why.
Vin: It's like a fellow I once knew in El Paso. One day, he just took all his clothes off and jumped in a mess of cactus. I asked him that same question, "Why?"
Calvera: And?
Vin: He said, "It seemed to be a good idea at the time."

You-Tube, amor mío, ¿dónde estuviste todo este tiempo?

Qué barbaro.

Where Is my Mind?

Metal pesado: "Los excesos y el plomo habrían apagado el talento de Händel".

La montaña

Por Virgilio Piñera

La montaña tiene mil metros de altura. He decidido comérmela poco a poco. Es una montaña como todas las montañas: vegetación, piedras, tierra, animales y hasta seres humanos que suben y bajan por sus laderas.
Todas las mañanas me echo boca abajo sobre ella y empiezo a masticar lo primero que me sale al paso. Así me estoy varias horas. Vuelvo a casa con el cuerpo molido y con las mandíbulas deshechas. Después de un breve descanso me siento en el portal a mirarla en azulada lejanía.
Si yo dijera estas cosas al vecino de seguro que reiría a carcajadas o me tomaría por loco. Pero yo, que sé lo que me traigo entre manos, veo muy bien que ella pierde redondez y altura. Entonces hablarán de trastornos geológicos.
He ahí mi tragedia: ninguno querrá admitir que he sido yo el devorador de la montaña de mil metros de altura.

1957.-

Tomado de El que vino a salvarme (1970)

Acá me dicen que la primera parte de Death Proof se filmó en Villa Gesell.

Murió Alfonsin, al Gabo se le secó la pluma, el periodismo sigue adelante.

No puedo evitar

que vengan hacia mí

Los sanwiches de miga.

Parece mentira

que hoy estuve aquí

Esperándote.

(Cuando Alfonsín llegue al Purgatorio, Pappo le va a abrir la puerta y le va a decir: "Adentro, bigote".)

Murió Jorge Prelorán y hay poco de él en You Tube.

No todo el mundo sabe que el poliuretano termoplástico no requiere proceso de vulcanización y que se caracteriza por su alta resistencia al oxígeno, al desgaste y a las temperaturas bajas. Pero vos lo sabés. Y eso te hace feliz.

Le pornographe, de John McGahern.

Barcelona-Madrid.

En Hacia el bicentenario de la patria.

Primera parte: El avión despegó bien. ¿Qué día es hoy?

Segunda parte: Carteles pidiendo silencio en los balcones.

Tercera parte: Conclusiones apuradas.

Cuarta parte: Más entrevistas. Las preguntas de siempre.

Quinta parte: Terminadas las actividades, bien anudado el paquete de los “jóvenes escritores argentinos”, lo que nos queda es dejar el hotel y pasar un fin de semana de descanso en Madrid.

El rincón de Constantino.

Kojève: "Capitalisme et socialisme: Marx est Dieu; Ford est son prophète".

The Kalamicoy version.

La ética del rock.

Fantasía argentina.




(Dedicado a Castelli que no me deja salir jugando cuando voy al arco.)

INADI meets Facebook.

Niño bomba, niño escudo.


Y después, cuando termina el show, te comprás la remera de la gira.

(¿Cómo? ¿Cuánto? ¿Dónde? ¿Por qué? ¿Para quién?)




El empuje superyóico narcisista del arte.

"No se debe confurndir el legado de Perón con la locura de Nerón."


(Decime si el rabinovich no definió con un precisión envidiable a algunos niños malos peronistas y comancheros del campillo cultural argentino.)




(¡Confundamos, compañeros! Confundamos y después vemos cómo apagamos el fuego.)

Juan, te escribo desde San Nicolás. Soy periodista de la contratapa del diario "El Norte" (http://www.diarioelnorte.com.ar/) y quería enviarte, si te parece, algunas preguntas en base a los libros que publicaste. En nuestra ciudad está la Virgen del Rosario y tal vez podeamos hacer referencia a ello. Las notas están escritas en positivo y alejadas de temas polémicos. Algunas son de color y otras, como ésta, reflejan el mercado editorial local.

...

Ahí van las respuetsas.

Saludos.

Juan.

¿Cómo experimentás el corrimiento desde tus novelas a las crónicas de los libros "La virgen del Cerro" y "Peregrinaciones"?

No hubo necesariamente un corrimiento, o al menos no hubo un cambio. Yo siempre escribo, sino con el mismo estilo, sí con la misma intención: contar una historia, contarla bien, que los personajes vivan, que haya de fondo una verdad, algo que decir. En todo caso, detener la escritura de una novela y salir a escribir una crónica sobre la Fe me resulta atractivo. Salir del escritorio, o del círuclo de amigos y pares, viajar, peregrinar, es una experiencia muy intensa, util, sanadora, recomendable. La novela es un aparato neurótico. Ahí está el corrimiento: de la neurosis a la Fe.

¿Qué aspectos presentó "La Virgen del cerro" que atrapó tu atención para seguir abordando otros fenómenos masivos?

La Fe. La Fe por sobre todo. Mientras los intelectuales del mundo dicen que las religiones se terminaron, la Fe se expresa de forma masiva adelante de sus ojos. Y siempre es interesante escribir sobre la Fe. No creo que eso vaya a cambiar.

En el caso de la Virgen del Rosario de San Nicolás, ¿a qué conclusiones pudiste arribar sobre el fenómeno?

Bueno, San Nicolás me gusta mucho por todo ese enrosque que tiene con la masividad y la venta de recuerdos, donde se mezcla un poco todo. Si uno necesita una figura, en San Nicolás la va a encontrar. Yo subestimaba mucho esos temas. Mi mirada sobre la fe era más bien ascética, casi franciscana, muy metafísica. Hasta que una mujer me contó que había buscado una figura de San José toda su vida y la había encontrado en San Nicolás. Había hecho la promesa de donarla a su escuela primaria. Era una mujer de unos sesenta años y hablaba con tranquilidad, pero se la notaba emocionada. A veces pienso si no tendría que haber hecho, o si no tendría que hacer, un libro entero dedicado a San Nicolas, contando la historia de la ciudad, la aparición, la consolidación del templo que sigue en contrucción, el movimiento de fieles. Creo que ese es un libro que falta. San Nicolás, como Luján, está muy presente en la fe de los argentinos.

Más allá de los santos institucionales que la Iglesia posee en Argentina, se da el caso de figuras sumamente populares, nacidas en el país, que tienen también una causa de santificación. Si has abordado este tema, ¿qué te parece que sustenta tanto en la gente su necesidad de invocación?

Los santos están muy cerca de la gente. Me gustaría hacer un libro sobre ese tema. Hasta ahora escribí sobre María, que es un tema apasionante, pero también acotado. Los santos dan para mucho más. El tejido religioso de sus historias es más poroso y eso lo hace atractivo.

Formás parte de una camada de autores del mercado editorial actual. ¿Cómo describís esta nueva conformación y qué cambios te parece conlleva?

Dicho así, suena un poco fuerte. Como si nuestro lugar fuera el mercado. Por lo menos no traficamos adentro del templo, aunque quizás sí en su puerta. Creo que al final lo que vale y lo que importa son los libros, no los prejuicios. Es verdad que ya no hay tanto prurito bobo como ese de que si vendés muchos libros estás traicionando tu arte. Mi arte está ahí para ser puesto a prueba. Y los que deciden son los lectores.

30. ¿por qué van de bohemios los escritores?
Yo no soy bohemio, trabajo doce horas diarias, muchacho.

A esta altura del match, viejo, la gente que se pelea y se acusa en los comentarios de los blogs ya da un poco de risa.

El alfonsinismo también tuvo cosas buenas.

Cuidado con el Rabino Zombie!
También cuidado con exagerar.

Vecino, la marcha peronista me la pasó por el quinto forro del orto, querido. (Con lo de las Zombies Streppears te pasaste, eso sí.)

Se perdona el asesinato, la desidia, el robo y la muerte, pero el porteño, si hay algo que no te pasa, es el exhibicionismo ajeno.

Philip K. Dick avatar voice.

Simplemente, el mejor cuento de mi generación.

¿De dónde saliste así, tan pero tan sueca? Musculosa negra, pantalones de cuero, botas de serpiente, el desierto, un auto grande como un error de adolescencia, tapizados de cuerina bordó y Nina Persson diciendo que viene perdiendo en lo que más le gusta. ¿Quién puede resistir el tic autodestructivo adolescente con esos accesorios? Poné el Cadillac al mango, nena, y revoliemos el Gato Félix otra vez, volvamos a Suecia, viajemos a la Costa del Sol, escuchemos discos de Os Mutantes para robar ideas y de paso cantame otra vez que estás enferma y cansada.

Bien ahí.
Periodismo de investigación.
(Pepito, el pirotécnico...)

Me gusta la humedad y la gente húmeda.

Camino a Frankfurt (3)


Weltanschauung.

Ersatz kommunikation.

Un signo de madurez creativa aparece cuando preferís abrir el word antes que el explorer.

“No nos subimos al viaje de tocar tangos tradicionales; es como si las bandas de rock hicieran todo el tiempo covers de Manal.”

“En el tango hubo enormes vacíos generacionales.”

"El Maestro una vez se fugó a la Creamfields y tuvimos que ir a buscarlo con la madre. Daba saltos de cuatro metros: no esperábamos verlo de esa manera."


Acá, la prueba de todo.

Escuchá, calentá

el fin de semana

con el Duo Malambos.

Te lo merecés.

(Con la Petitera y El perro diablete de lo mejor de la música argentina del siglo XXI)

(Es como Frank Zappa pero más melódico y como Johan Johansen pero con muchísima más onda. No, no es así, pero está buenísimo y suena bárbaro. Lo vas a poner de fondo en tus fiestas y cuando una de las chicas/os de la fiesta se quede y se hagan las cinco de la mañana y haya alguien barriendo y vos digas: ¿vamos a la terraza? y el que se quedó diga: y bueno, dale, ahí también lo vas a escuchar, pero no sólo como música de fondo.)

"Las antologías son arbitrarias por naturaleza: el acto de elegir es arbitrario y guiado por la irracionalidad, por más que busquemos el modo más firme posible de fundamentar nuestras elecciones. A su vez, cualquier antología es innecesaria: el que quiera llegar a un buen poema, llegará, de cualquier manera, más tarde o más temprano y sin que nadie se ocupe en su lugar de seleccionar cuáles son los más representativos o los más vanguardistas. Y por último, todas las antologías son producto de la obsesión del antologador: salvando intentos comerciales como Los mejores poemas de amor de la historia de la humanidad. Desde el paleolítico hasta el siglo XXI, la elección de una temática responde más bien a la fijación de quien revuelve en su memoria, rastrea páginas y páginas, pregunta y molesta a sus amigos pidiéndoles que recuerden si alguna vez Yeats escribió sobre la sonrisa, sobre las copas de cristal o acerca de la libertad del pueblo hebreo."

"Conferencia-homenaje sobre la figura del gran escritor argentino Roberto Bolaño. Conferenciantes: Enrique Vila-Matas, Miquel Adam (gran anfitrión y conductor de la tertulia) y Antoni García Porta."

Mucho gusto.

(Las negritas son mías.)

Segunda parte de Barcelona.

Llegué siguiendo la costa, como los antiguos navegantes.

"¡Cuesta creer que falten tan sólo diez años para que se cumpla el centenario del Manifiesto del Partido Comunista!"

Los editores quieren vender. Nosotros, ¿qué queremos?

Histéricos Unidos.

El 8 de diciembre de este año, Arnülf Rainer va a cumplir setenta años. Celebraremos.

¿Qué pasa que no hay vuelta de correo, que me pongo nervioso?

Primera parte de mis notas de un viaje a España.

Los amigos van a la montaña. Hacen música. Son talentosos, bellos, millonarios, ridículos. ¿Qué pasa? ¿Por qué no? Quizás deberías comprarte esa camperita y seguramente deberías ir a la montaña cada tanto con tus amigos. Dejar que el viento te pegue en la cara. Jugar a hundirte en la nieve como un robot oxidado. Tocar una canción que describa una vez más la lógica del amor. Te lo digo porque es mentira lo que te enseñaron en la universidad: tu resentimiento no lleva a ninguna parte. Paz.

Camino a Frankfurt (2)

Un editor me cuenta que la feria son cuatro edificios de seis plantas cada uno: "De todo eso, se dedica solamente un piso a Latinoamérica, lo demás es Alemania y Estados Unidos". Después agrega que siempre en esa época del año llueve.

Chica from Chernobyl. (Material sin editar, enviado desde un centro de rehabilitación post-nuclear en Tarará, Gran Habana, Cuba.)

A la gente de mi barrio, respeto.

Sobre el final, uno descubre que las medidas casi siempre son humanas.

"No te preocupes, mi amor. Los insultos afectan solamente cosas poco importantes y también ayudan a contener nuestro narcisismo."

Canción de amor para mi máscara de gas









Hola, soy Pedro Menardo de la Pampas.
Y en la chinoteca de la calle San Martín
una vez conocí una militante
que decía que la cosa iba a estallar.
Cuando el embrague del amor
empezó a renegar
su hermana me contó que estaba loca
Y que todos los discos de Zappa que le regalé
terminaron en la basura.
Tocamos una vez más el blues de la tintorería
Y nos dijimos adiós con la mano.
Ahora la extraño y estoy convencido
de que ustedes son todos unos cremas.